La petite cité semblait figée dans les siècles, comme si elle avait cessé d’évoluer sur des décennies. Au noyau de la allée principale, un commerce abandonnée attirait l’attention par son entreprise délavée : Horlogerie Vanel – Maître du Temps. L’endroit n’avait pas duré accessible durant plus d’un siècle, et toutefois, lor
Arthur resta figé sur la scène, l'attention défini sur le violon suspendu qui venait de vibrer dans le vacarme du théâtre. Il n’y avait personne, aucune sorte de mouvement, aucune brise assez conséquente pour organiser un tel son. Pourtant, l’instrument semblait s’animer seul, comme s’il répondait à bien une visibilité indisctinct.
Non loin de cette forêt exquise, un hameau de corsaires prospérait sur les berges d’un fleuve vert émeraude, dont le lit serpentait jusqu’aux confins de la mer. Chaque matin, au battre le rappel du soleil, une brume vaporeuse recouvrait les quais, imprégnant l’air d’une fraîcheur qui rappelait le passage des fées de l’aube. Les habi